SOBRE TODO CUANDO EL VIENTO DE OCTUBRE POR DYLAN THOMAS

Cuando el tiempo te alcance, como una tumba veloz,

 cuando tu calma y tu ternura sean una guadaña de cabellos

 cuando el amor en su atavío se demore por la casa,

 al subir por desnudas escaleras, paloma en coche fúnebre,

 remolcada hacia el techo.

 Cuando llegue el momento, como un sastre de acechantes tijeras,

 entregadme que, tímido en mi tribu,

 me hallo más desnudo de amor que la trampa del Cadáver

 despojado de la lengua del zorro, su metro calibrado

 a medida del hueso,

 entregadme, maestros míos, cerebro y corazón,

 el corazón de la vela del Cadáver se funde

 cuando la sangre con manos como pala y el tiempo de la lógica

 hacen surgir los niños a golpes de pulgar

 de la doncella y el cerebro.

 Porque con rostro endomingado y plumeros en el guante,

 casto y cazador, hombre con vista de fusil,

 yo, a quien la capa del tiempo o el abrigo del hielo

 tal vez no logren apresar con un círculo virgen

 en la tumba precisa,

 ando con fuerza propia por la comarca del Cadáver

 mis maestros machacadores del cerebro teclean en la piedra

 la desesperación de la sangre, la fe en el barro de la doncella,

 la alarma entre castrados y la mancha de ácido

 en la horquilla y el rostro.

 El tiempo es una tonta fantasía, tiempo y tonto.

 No, no, tú calavera amante, el martillo descendente

 desciende, oh mis maestros, sobre la honra traspasada.

 Tú, calavera héroe, el Cadáver guardado

ordena que el bastón se quiebre.

 El gozo no es una nación que llama, señor y señora,

 ni la fusión del cáncer, ni la pluma del verano

 encendida en el árbol abrazado, ni la cruz de la fiebre,

 ni el alquitrán de la ciudad, ni el túnel horadado para nutrir al hombre

 a través del asfalto.

 Apago las velas en tu torre del techo

 el goce es el llamado del polvo, la bala del Cadáver

 del retoño de Adán tras su envoltura,

 el amor es una patria con luces de crepúsculo y el cráneo del estado

 señor, es tu propia condena.

 Todo termina, se termina la torre

 (abandona la casa de los vientos) y la oscilante escena,

 la pelota de pie que depende del sol

 (tu verano se esfuma) con la piel de cemento

 y el final de la acción.

 Todos, hombres, mis hombres dementes, el viento insalubre

 contagia la tos del silbador, el tiempo en acecho

 prepara una muerte de ceniza; el amor con sus tretas,

 es el hambre gozoso del Cadáver, mientras vosotros alcanzáis

 el mundo a prueba de besos.